枯

掠れている。

荒れた皮膚は吹きさらしのまま、布に擦れてひりひりと傷んでいる。

血に濡れたジーンズを脱ぎ捨て、硝煙に塗れたジャケットを水面に浮かべた。

ごとり、と一丁の拳銃が転がり落ちる。弾は入っていない。

少し湿気った紙巻を咥え、何とか火をつけてぼうっと空を眺めている。

月に映った、兎を背に鳥が羽ばたいていた。

鳥は知らない。

俺の身に起きた事を、俺が脱ぎ棄てたものを。

俺が撃ち殺したものは今どうしているだろう。

ぐにゃりと曲がって、不規則に揺れる水面の月に目をやる。

昔、叔父が教えてくれた波と関数の関係をふと思い出した。

あまりにも数学的ではない、不条理さを嘲笑して、

俺は空の拳銃の引き金を引いた。

厭な音が耳を劈く。

俺は知っていた。

俺はあの鳥の正体を、行先を知っていたのだ。